Роман века - Страница 21

До этого я размышляла над загадочным поведением мужа в простых обстоятельствах, понятных и несложных, во мне даже начали пробуждаться очень странные подозрения, но, тем не менее, обоснованные. Теперь же на первый план выдвинулся пакет для шефа…

Сомнений не было, он был очень испуган. Любой ценой он старался всучить его мне, а увидев мое сопротивление, начал прятать его по углам, вместо того, чтобы отнести шефу. Что это значит? И что это вообще за шеф – человек, место, организация?!. И чего он так сильно боится? Ему просто необходимо избавиться от тяжести пакета, но он его не относит, держит дома и трясется над ним от страха. Что же там упаковано?!.

Волосы под париком слегка встали дыбом, мне стало не по себе. Пакет для шефа приобрел таинственные черты, от него веяло страхом. В мгновение ока воображение подсказало мне его содержимое, вместо подгнившей моркови я увидела разрезанные на кусочки руки и ноги, а также другие фрагменты тела. Все сходилось, муж про это знает и, понятно, боится, потому что эти останки того и гляди завоняются. Надо бы их понюхать, может, уже слышен трупный запах…

Причин, по которым пан Роман Мачеяк должен был держать дома человеческие останки, в страхе ожидая, пока все разнюхает жена, я не понимала. Трезвости ума хватило только на то, чтобы отказаться от блондина. Мысленно я видела только лицо мужа, впала в панику не хуже, чем он, и даже подумала, стоит ли возвращаться в этот дьявольский дом, может лучше сбежать, наплевав на паршивые пятьдесят тысяч пана Паляновского…

* * *

Обстановка была угнетающей. Муж явно боялся меня, а я мужа. Мысль о пакете для шефа не оставляла меня ни на минуту, хотя разговоров о нем не было. В расстроенных чувствах меня все чаще посещала идея, что этот дебил как-то преступает закон, это выводит его из равновесия и приводит к нервному расстройству. Одновременно меня не оставляло чувство, что чего-то не хватает, мне казалось, что мимо меня проходит какая-то страшная тайна, которую я могла бы раскрыть и не раскрыла. Был момент, когда я стояла у ее порога и отступила. Я лизнула ее, но не надкусила. Тайна была тесно связана с мужем, шефом и пакетом, но свое участие принимали и другие элементы, однако объединить все в одно целое я была не в состоянии. Блондин сбил меня с мысли.

Спускаясь вниз, в мастерскую, где было слышно, как работают муж с помощником, я поймала себя на том, что иду на цыпочках, сдерживая дыхание. Я испугалась, что уже страдаю манией преследования, но, тем не менее, громче идти не стала. Бесшумно я уселась за стол и потянулась за тушью, дверь в соседнее помещение была открыта, я слышала шелест разворачиваемой ткани, глухие удары рулона материала об стол и голоса.

– У вас действительно нет ничего другого? – недовольно спросил помощник. – Нельзя же так считать, я ошибаюсь уже на тридцати сантиметрах… У вас должен быть обыкновенный метр.

– Должен, но где, не знаю, – с тяжелым вздохом ответил муж. – Куда-то делся, надо купить новый.

– Так покупайте, без измерения не обойтись. Тому, что они пишут на этих делениях, верить нельзя.

Я встала с кресла, на цыпочках подошла к двери и заглянула внутрь. Помощник с мужем мерили ткань, пользуясь треугольником с делениями, длиной тридцать сантиметров. Ничего удивительного, что помощник протестовал. Я некоторое время удивленно присматривалась к ним. Портновский метр с ручкой, такой, каким продавщицы в магазинах отмеряют ткани, стоял в кухне, в углу, возле холодильника. Правда, в глаза он не бросался, но муж-то должен о нем знать. Даже если туда его поставил не он, а Басенька, он уже давно должен был про него вспомнить, или хотя бы поискать. К утюгу он прицепился. Похоже на то, что как минимум одиннадцать дней он меряет тряпки угольником, как идиот, не попробовав воспользоваться более подходящим прибором. Или он ненормальный, или… Или что?

Я вернулась к шаблону. Подозрения, которые меня одолели, были настолько глупы, что я почувствовала головокружение. Да нет же, чепуха. Вздор. Полная ерунда. Такое вообще невозможно…

Я машинально взяла мягкий карандаш, лежащий на столе передо мной и начала возить им по листку бумаги, как делаю это всегда, когда думаю, не зная, что рисую. Передо мной возникали точки, цветочки, завитушки, а внутри набирал силу страх.

Ради бога, что происходит с этим человеком? Он страдает склерозом?.. Да, склерозом можно было кое-что объяснить. Забыл, несчастный, что дома у него есть швейная машинка и остолбенел, увидев ее, забыл, что у него есть прислуга, которая в своей комнате пользуется утюгом, забыл где поставил портняжный метр, забыл адрес шефа… Возможно, он забыл все, не хочет в этом признаться и боится, что его умственная недостаточность проявится… Это возможно, почему бы и нет? Но каким чудом он мог забыть, что страдает автомобилефобией?!.

Все странности мужа стояли у меня перед глазами. Эта сцена ревности ни с того ни с сего… Он забыл зачем ему изменяющая жена? Эти безустанно падающие очки, прятки от меня, переполох при звонке Викторчака… Он точь-в-точь повторяет все, что делаю я. Я тоже испугалась Викторчака, но для меня это естественно, я-то ненастоящая. А он?..

Наконец эта страшная мысль сформировалась, по спине побежали мурашки. От одной только мысли, что муж тоже фальшивый, я почувствовала, что схожу с ума. Это бы означало, что свихнулись все, и Мачеяки, и пан Паляновский, и я. Общее помешательство, не только было лишено смысла, но и выливалось в копеечку.

Эта мысль, какой бы идиотской она ни была, показалась мне удивительно подходящей, после ее появления избавиться от нее я уже не могла. Я потянулась за сигаретой, поняла, что пачка пуста, смяла ее, поискала другую, другой не было, я попробовала подумать дальше, но раздражающее отсутствие сигареты мешало. Я встала из-за стола и отправилась наверх. Муж как будто этого и ждал, потому что вошел в помещение, едва я его покинула. Он подошел к столу, наверное, что-то искал. Секунду царила тишина.